Сорвал свой голос, изрезал связки, но продолжаю хрипеть. Как каменеющий, полон смертью уже более, чем на треть. Сорвал с себя штампы, чужие шаблоны, корку лживого льда. Я, может, и раньше был таким голым, но чёрствым таким - никогда. Готовый даже повеситься или слететь с петель, рухнуть с огромной лестницы прямо в закрытую дверь. Неизлечимо больной безумец - делаю, что хочу. Но, как раньше поэт-вольнодумец - долго не пролечу. Спокойно иду, каменея, где раны, даже если стреляют в спину. Пока забывал про свои изъяны - стал мёртв уже наполовину. Когда отдавал свой огонь замёрзшим, кидались в меня снежками, сделав намного более чёрствым, дальше и дальше гнали. Слёз было пролито слишком много, а они помогали здесь. Но сейчас их осталось уже не надолго.
Теперь я каменный весь.
Болен смертью
© Copyright: Ребёнок Преклонного Возраста, 2016
Свидетельство о публикации №116022700278
Свидетельство о публикации №116022700278
Рецензии
