О немногом прошу

Порошу о немногом, пожалуйста, перечитывай иногда мои стихи и песни.
Почаще шути про жену, задавай вопросы мне как своей невесте.
Пожалуйста, говори, повторяй, что мы навсегда и навечно вместе,
Умоляю, не отдаляйся, даже думая о мировом возмездии.

Когда мы с художницей Таней читали стихи Зайцве Георга,
Мы обвиняли его, что всё понарошку — он не испытывал написанных чувств.
Но я ей врала, я прибывала в неизъяснимом восторге,
Я плакала и страдала — такова целительная сила искусства.

И эти стихи его были лишь тропами, которые ведут к невозможности мысли,
Я перечитывала их снова и снова, пока не перестала видеть живое,
Но я не стала писать как он, к чёрту отправила Ад — лучше ввысь и
Писать о любви, но что-то светлое, спокойное и невероятно простое.

Писала, писала, писала, но не для себя, а в стол и в тумбу,
Сама же любила, страдала под что-то несуществующе едкое.
Стало понятно, что просто словами не пишешь и сибирскую клумбу,
Не говоря уже, что лучшее из мною написанного — про табуретку.

Но ты перечитывай всё, что писала, когда появился ты.
Перечитывай и заучивай про то, где запряталось страдание наше.
Может, когда-нибудь, ты будешь дарить мне утром цветы,
Но все простые рифмы будут только в будущем, только лишь дальше.

Знаешь, если бы мне суждено было стать Великой при связи с Поезией,
Я бы не дожила в двадцать первом и до нынешних лет.
Но мне уже исполнилось двадцать, я всё ещё пишу к миру с претензией,
Но ты перечитывай меня, бездарней которой не было ещё и нет.