Жизнь, как лист

Легко начать писать,когда листок мой чист
А если он испачкан и заляпан?
Чернилами и пятнами,которые не смыть,
Истыкан весь иглой,бриллиантом исцарапан?
И вдруг я не успел и он уже исписан?
Рукой умелого,известного артиста,в кавычках сценариста.
Писать меж строк и стать хитрейшим лисом?
Нет, я не буду,я не вижу в этом смысла.
И облетевший белый свет,куда его штормами заносило,
Он стал истрепанным,как седина, ужасно постаревшим
Быть может я, как все,поставлю те стандарты,то мерило?
Они то тоже сделают его,как безнадежно потерпевшим.
А вдруг его нарочно или случайно придавили,
Иль наступили грязным сапогом?
Да так,что те следы структуру изменили
И не помочь ему,хоть будь я утюгом.
Вот если вовсе порван он,разорван в клочья?
Как не крути,его ни чем не склеить
Когда при случае получится,то будет виден шов,
Который никогда не даст писать,надеяться и верить,
Что станет чистым он,безупречным и стандартным.
Встает вопрос:-'Да, что с таким возиться?'
Не лучше ль взять и скомкать дальше?
В мусоровоз его, гори он синим пламенем в аду!
Достать из пачки новый,гладкий,дорогой
И написать на нем,о чем хочу я?
Но если поменять слова:писать-на жить,листок-на жизнь
И что получится тогда? И как мне быть?
А может тот листок,был только черновик?
Что глядя на него,не стал писать я дрогнувшей рукой.
Но жизнь прошла,как один лишь миг
И я остался,как и он, пустой ...