Сдаётся мне, в наш век быть благородным трудно,
Забыли мы, что значит «человек»,
Душа же спит лишь беспробудно.
Живём, и превращаемся в калек.
Мораль для нас пустой лишь звук,
И благородным быть не в моде,
И нравственность нам режет слух.
Куда ведь проще быть отродьем.
И тяжело, пожалуй, понимать,
Что ты такой, как все, бездушием заражённый.
За это всё пора себя ругать.
За то, что ходишь, словно прокажённый!
Смердишь своими шутками. И эго,
Которое пытаешься унять,
Срываешься бездушным бегом:
«Мне время бы не потерять!»
Проскакиваешь мимо; скользкий.
Душа твоя не спит — мертва.
И думать ты забыл о благородстве,
И поле нежных чувств твоих — сухая лишь трава.
И почва для добра чернеет,
Лишь паутины кружева
Зашевелиться вдруг посмеют.
Мертво здесь всё. Властитель — Тишина.
Благородие
© Copyright: Майрон, 2016
Свидетельство о публикации №116022606821
Свидетельство о публикации №116022606821
Рецензии