Затих художник у холста,
Лишь нервно вздрагивали плечи.
Была идея непроста.
Неслышно плыл осенний вечер.
Он вспомнил утреннюю встречу,
Перевернувшую нутро,
Тот женский взгляд ему навстречу,
В потоке лиц,что шли в метро.
И как поэт свои стихи,
Вдруг,выдавая тайну мысли,
Упали первые штрихи-
Ожил портрет в движениях кисти.
Художник
© Copyright: Валентина Фрольцова, 2016
Свидетельство о публикации №116022605775
Свидетельство о публикации №116022605775
Рецензии
