Я стану поэтом года...

Я стану поэтом года
в тот самый год,
что не настанет для меня:
ещё не скоро
честность станет модной,
а жить так долго
просто не сумею я.

Мне горький опыт
позапрошлых поколений
людскую глупость
показал уже давно:
живой поэт
цены, признанья не имеет,
а после смерти,
настоявшись, как вино,
приобретает ценность
и других признанье.
Такая вот ирония судьбы.
Так что, поэт,
коль неизвестен ты,
как я,
то не обманывай себя,
твердя,
что это не твоё призванье.

Запомни:
время есть всему своё,
но всё ж не каждый
лицезреет своё время.
Как бы там ни было,
мы всё же расцветём,
когда нальётся
соком жизни
наше семя.

Быть может,
и мои стихи когда-то
будут золотокрылой птицей
с уст лететь чужих...
Вот бы
при жизни поглядеть,
как стих крылатым
становится в устах
таких же, как и я,
живых...
Но честность
ещё не скоро станет модной,
а жить так долго
просто не сумею я,
и потому
поэтом призрачного года
станет
с плиты могильной
фотография
моя.