В лесу черёмухи что грязи...
И перемазан ею рот...
Нас никакой не взять заразе,
Она сама на нас помрёт.
Пацанской шастаем гурьбою
Июльской сладкою порой...
В руке у каждого, не скрою
Бидончик с чёрною горой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.