Подахматовка
В нашей русской застуженной мгле,
Когда каждый в метро бездельник
Начинает про жизнь на земле...
Это он не со зла, от скуки,
Рассудить как другие живут.
Но ведь тут же скребут разлуки
И коты на душе поют.
А потом, будто страшная тайна,
Именами звучит тишина.
И услышав твое случайно,
Я теперь - в понедельник – больна.
19 января 2016
Свидетельство о публикации №116022508727