Разозлиться на дождь…Обижаться на тучи…
Расползётся туман, обратя мысли в бучи…
Разразится зима и за хмурой метелью
Прячет носик луна укрываясь апрелем…
Штиль на море, а в нём обветшала буря
Достаёт якорём разноцветные стулья…
Летний гром украдёт пару молний у Зевса,
Попадёт в чей-то трон иль найдёт Ахиллеса…
Загорится пожар, поползёт шелестя колыбелью…
Где-то вспыхнет хандра, где-то пахнет капелью…
Ясный день озарит как-то звёздною ночью
И ада цветок заберёт жизнь… Чью?
А над ним самоцветы всё кружатся, кружатся
Поглощая рассветы, поедая закаты… Бьётся…
Чьё-то сердце… Играет на арфе… Кто?...Чёрт!
Это вовсе не важно…Почерк в книге затёрт…
Было, есть или будет, время мчится вперёд
И оно никогда не забудет…. не забудет что?
прескевю
© Copyright: Айя Шу Киви, 2016
Свидетельство о публикации №116022409671
Свидетельство о публикации №116022409671
Рецензии
