Пятидесятый...

Наверное пишу последний стих…
Полвека мне и он пятидесятый….
Мой творческий порыв немного поутих…
Это не дар ,а крест проклятый…

Два месяца его я нёс…
Пытался что то рассказать…
Но до поэта так и не дорос…
Читаю сам и не могу понять…

Зачем пишу… кому всё это нужно…?
Любовь, переживание, боль души…
Свой срок я получил вполне заслуженно…
Да и стихи не очень хороши…

Но слишком поздно мой талант проснулся…
Единственное , что я понял ,осознал…
Что я к тебе душою прикоснулся…
Что о любви своей немножко рассказал…

Быть может чуть коряво, неуклюже…
 И  не  ругай меня за это …не суди…
Но ты сказала , что тебе я очень нужен…
И что вся жизнь у нас с тобою впереди…

 И  ради этих слов я вынесу всё это…,
Все унижения боль, тоску и скуку….
И пусть не стану я талантливым поэтом…
Но вытерплю любую муку…

Теперь я знаю всё… я  завершаю марафон…
Моя любовь к тебе сильна и без стихов…
Я достучался до тебя …ты слышала души мой стон…
Слова пусты… не нужно больше громких слов…