Недочитанные книги

В моём стремлении к тебе,
В желаньи место обрести в душе твоей,
В твоём пространстве жизненном занять
Спокойный уголок-я никогда не мыслил о своём.

И в памяти твоей живу,подобно книге
С простыми письменами о святом,
Простом и лёгком,словно детские стихи.

О,сколько книг таких оставлено и мной:
В чужих домах,в пустых купе ушедших поездов,
И в залах ожиданья долгожданной встречи
Со своим предопределённым счастьем!

Я помню все.
Но ни одной не взял с собой
В свой долгий,одинокий,непонятный путь.
Не потому,что не поверил в святость,
А оттого,что не нашёл средь них моей,
В которой каждую строку я будто сам творил.

Вот так и ты живёшь,неясно помня обо мне-
В тумане времени бредущем в даль не нашу,
Неся в себе полузабытый запах твой,
Тепло ладоней и бездонную печаль в родных глазах.

Но не было и дня,когда я о тебе не думал.
Ночами лишь,за редким исключеньем,
Бродячий дух мой не витал вблизи тебя.
Я никогда не мыслил о своём.
Тебя готов я вовсе не любить,
Чтоб за любовь мою меня ты не жалела.

Но мне,идущему к великой переправе,
Где вечный лодочник берёт лишь два гроша за перевоз,
Быть может,ничего уже не надо...