Любил ли я? Сказать не в силах вам.
Желал ли? Нет, ответа я не дам.
Что было, что могло бы быть – в могиле.
Но чтO есть смерть? Про то не знаю сам.
Ты умерла, и скорбь в моей судьбе,
И тем больнее, что, с собой в борьбе,
О смерти будущей своей скорблю я,
Тебя уж нет, чтО плакать о тебе.
С листвой играет ветер-баловник,
Я – вялый, и от мыслей я отвык,
Вот – миг, он – мой, просторный и свободный!
Возьмите всё, оставьте этот миг!
Среди людей, привычных к шельмовству
И средь рабов - червями сквозь траву –
Покорно дни мои ползут… Нелепость.
Но чую: бог следит, как я живу.
Фернандо Пессоа рубайят 42-45
© Copyright: Ирина Фещенко-Скворцова, 2016
Свидетельство о публикации №116022400430
Свидетельство о публикации №116022400430
Рецензии