Мыслями гонимый, жалкий пёс, в степи, один.
Ни Бог, ни черт, никто, простолюдин.
Бежит, как сволочь втаптывает думы в землю,
Вгоняет сам себя и душу в петлю.
Луна закатится на звёздном небосводе,
Я слышу лай, я слышу вой, все это крик к свободе?
Мотор в груди ревет, хватило б до утра,
А утром снова быт, вдали смеётся детвора.
А пес бежит, а пес рычит, ночная благодать;
Ночь нужна нам для того, чтобы страдать.
Слюною брызжет, гнев, порыв оставить свое тело!
Гонимый пес, он знает свое дело.
Что там вдали? Рассвет?
Повсюду яркий алый свет.
Он добежал…в своей кровати открываю очи-
Сил нет дышать и встать нет мочи.
Всего лишь сон, что я тот пес, тот, что в степи;
Не убежишь от палача, от той петли,
В которую вгоняют люди, быт, мыслительный процесс…
Был юн, теперь старец.
Сон
© Copyright: Настасья Блик, 2016
Свидетельство о публикации №116022403483
Свидетельство о публикации №116022403483
Рецензии