Кто?

Кто же ты, сотворивший меня? В чьих руках ожило изваянье?
Кто лепил меня день ото дня, наполняя пустышку печалью.
Моё тело - расплавленный воск в перетянутом кожей футляре,
растерявшем со временем лоск и утопленном в сочном кошмаре.
На лице - рубцеватый велюр, разукрашенный кремовой краской,
и срисовано с тусклых гравюр выраженье предельной опаски.
А глаза поволокою страх застилает и манит беспечных,
и стирает желания в прах, превращает в ничто безупречных.

Кто же ты, подаривший мне сны и вручивший надежду на вечность?
Мне не нужен свет ВАШЕЙ весны! Не нужна и твоя человечность!
Я созданье без воли и рук, я творенье чьего-то каприза,
затихающий стонущий звук или просто сухая реприза.

Мне подарен был разум, но глас был зашит осторожной десницей:
я нужна, чтобы радовать глаз, опуская покорно ресницы.
Я деяние томной любви; мой создатель собою гордится:
за уродством, под воском, внутри я бескрылая тихая птица.
Ты желал воплотить все века, что впустую потратил для мира?
И ты создал мне мозг из песка, чтобы я даже не говорила?
Поздравляю, создатель, ты глуп! Ни лица, ни ума ты не создал!
Пред тобою уродливый труп, затянувший себя твоей броздой.

Ты пытаешься скрыть мой дефект за изяществом шёлковых кружев,
но увидит любой человек, как твой труд бесполезно натужен.
Ты вложил в меня столько любви - я не стою столь честных стараний;
Перестань! Твои руки в крови! Почему же ты так неустанен?
Нет страданий несбывшихся грёз - отчего-то ты слишком доволен,
словно смотришь на купол из звёзд посреди кукурузного поля.
Твои пальцы всё чаще дрожат, всё бледнее становится кожа,
словно я для тебя - это яд, а твой щит от него ненадёжен.

Кто же я - просто плавленный воск? Или пик мастерства и блаженства?
Сотрясаясь и жмурясь от слёз, ты вскричал, что создал Совершенство...