Свет вечный
потух.
утерян Грааль.
И слышатся хриплые крики
из пьяных подвалов,
разбитых голов
зияют яркие блики.
"Перемен!"- попросили одни,
глядя
в грязные окна.
"Ладно"- сказали другие,
вздыхая складно ,
томно.
"Уроды"- сказал я сквозь зубы.
"Уроды,
дегенераты".
-Хотите,- достал из штанин, - банан, а,
приматы?
И лёг на бумагу.
Вот-
ребра торчат-
словами,
чернилами,
слогом.
Скомкайте, сожгите, порвите теперь;
топором-то не вырубишь
слова.
Я лёг основательно.
Прочно.
Надолго.
На месяцы, долгие годы.
Из кожи лезть,
буду пыхтеть,
что бы не стать чем-то
модным.
Слова мои- не для барышень томных,
не нужны мне те
взгляды и вздохи.
Слова- это холод,
голод- слова.
слова- вздох последний
Христа.
05.10.2015
***
© Copyright: Никита Требушетов, 2016
Свидетельство о публикации №116022410870
Свидетельство о публикации №116022410870
Рецензии