Там, где в почтеньи господа,
проста душа для всей элиты.
Как им претит её краса.
Но возмущенья эти скрыты.
Они ей танец предложив,
нечаянно на ногу ступят.
Бокал вина на ней пролив,
виновность радостно уступят.
И каждый миг наполнит фальшь
фланируя во взглядах лиц присущих,
что в вальсе кружат… там, где играет марш
как траур для их тел гнетущих.
И пущей радостью для них,
позор души пред всеми, станет.
Так голос нежный её стих.
Уж более её ничто не ранит.
И ранним утром на ветру
влечёт её иное, светом.
Она уходит в даль во тьму,
а тьма в неё уходит следом.
15.2.16
Душа
© Copyright: Ярослав Шулика, 2016
Свидетельство о публикации №116022401083
Свидетельство о публикации №116022401083
Рецензии