***

Ничего не пишется, и стихи не рождаются...
Моя муза в отпуске, изменяет с другими поэтами.
Мысли бессвязны, уныло по мозгу скитаются,
С нетерпением ожидая тепла и лета.

Это состояние депрессивной паршивости
Угнетает... И не к кому прислониться.
Ощущаю себя элементом декоративности,
Когда в масках пытаюсь увидеть реальные лица...


Рецензии