Какие поэты, такие и времена:
Не может без грифа сама по себе струна,
Сливки - сверху, но пьют (как всегда) до дна,
И нет ни концов, ни краёв тому, кто отчалил.
Здесь каждому фрику найдется своя жена -
С бешеной дыркой - колодцем без стен и дна.
Скребется внутри твой маленький сатана -
Смеясь замышляет очередную шалость.
А ночью приходит ужас: Хотел? - Получи!
Все честно: во сне - как в жизни - не отличишь!
И поздно молитвы судорожно учить,
Когда не сработали модные нынче сутры.
Но страшный насильник, терзавший тебя в ночи,
Насытившись, сердце выпустит, замолчит,
Уйдет переулками сумерек, сдав ключи,
И ты оживаешь.. И вновь наступает утро..
Утро
© Copyright: Алексей Квятковский, 2016
Свидетельство о публикации №116022308494
Свидетельство о публикации №116022308494
Рецензии
