Поэт

Поэт, Ты Прометей сердец людских.
Ты словно колокол, кричащий звоном битых стёкол.
И из твоих страданий вылетает стих,
Как бабочка, распарывая кокон.

Так почему же тебе, кричащему о чувствах,
Предоставляющему каждому души красочные всплески,
Дарующему людям частичку себя - искусство,
Своими чувствами поделиться не с кем?

Ведь даже уставший рабочий
Приходит в подъезд
И беседует с друзьями о тяжёлой жизни, за банкой пива
А ты, даже с помощью токсичных веществ,
Не можешь почувствовать себя счастливым.

И не от того ли это, что поэт,
Отдавая себя всего стихам,
Сочиняя за куплетом куплет,
Становится ближе и ближе к небесам,

И теряет возможность жить как все,
Радоваться обычным жизни мгновениям,
Он должен бежать, как белка в колесе
И страдать в погоне за вдохновением.

Так брось же, брось в огонь перо,
Скинь с себя ненавистное Прометея бремя.
Этим людям уже не нужен герой,
Брось же брось, живи мгновеньем.

Я же знаю ты о том мечтаешь сам,
Чтобы быть наравне, рядом с ними,
Чтобы так же петь и плясать,
Чтобы так же любить и быть любимым.


Но ты уйдешь, меня не дослушав
И будешь снова и снова писать
Вместо того, чтоб открыть людям душу,
Вместо того чтобы петь и плясать.