Разбиты окна. И в проёмах
Гуляет пасмурная осень
По тропам кладбища немого.
Я вышел, с радостью всё бросив
Ради шагов по мёртвым листьям,
И до земли не долетают
С вершин дубов вороньи крики.
Я здесь как свой. Как птица в стае,
Как клён в погасшем мутном парке,
Как темнота в лесной глуши,
Как крест среди надгробных братьев.
Вокруг - ни звука, ни души.
И даже листья под ногами
Не нарушают тишину.
Я шёл вперёд, не ощущая
Течения земных минут.
Под вечер потянулся холод,
Ковёр тумана за собой
Стеля в оврагах и низовьях
Бесшумных, медленных ручьёв.
И мёртвое уединение
Мне снилось ночью. Крепкий сон,
Похожий на оцепенение,
Окутал мой безмолвный дом
От залитых водой подвалов
До самых верхних этажей.
Мне снилось, как лежу, усталый,
Немногим мёртвого живей.
***
© Copyright: Беата Войда, 2016
Свидетельство о публикации №116022300314
Свидетельство о публикации №116022300314
Рецензии