которые пытается забыть своя страна.
Луч скользит по горным тропам,
Он выслеживает жертву,
А обрезанные стропы -
Жизни жалкие проценты.
Купол неба парашютом
Ветром тянется по склону.
Код растоптан по минутам
И расписан по бетону.
Капеллан кадилом машет
И размазывает сопли.
Ни к чему "двухсотым" нашим
Его траурные вопли.
Солнце жгучими лучами
Обжигает их ланиты.
Все мы стали палачами
Общей горестной планиды.
Очень страшно оступиться
И в ущелие сорваться,
Но ещё страшней решиться
Убивать друг друга, братцы...
А святцам снятся павших имена,
© Copyright: Кость Ярила, 2016
Свидетельство о публикации №116022312212
Свидетельство о публикации №116022312212
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.