И что мне мир, когда в нем тленье?
И что мне от хлопот пустых?
Вкушая чашечку терпенья,
Пишу я кровью белый стих.
И что мне ваше одеяло,
Что каждый тянет на себя?
И кажется, порой, ни грамма
Не стала чище мать-земля.
И потому я в день воскресный
Иду во храм как на расстрел.
И я скажу вам правду честно -
Я там молиться не хотел.
Мне чужд герой публичных зрелищ,
И потому грызя свой быт,
В своем укрытие убежищ
Навечно всеми позабыт.
Но если даже кто-то вспомнит,
Где тень покажется моя,
То слово черное проронит
Мне вслед со злобой говоря.
Я не такой, но тоже грешен.
Не стоит "вешать всех собак"
На мой мирок, где я повержен
Самим собою просто так.
Конечно, я хамить умею.
Наука эта не умна,
Но что за толк ругаться зверю,
Кричать обидные слова?
Мне надоела правда света.
Быть может, в этом я не прав,
И не похож я на поэта,
Уж больно оголенный нрав!
Моя правда
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116022311577
Свидетельство о публикации №116022311577
Рецензии