Колышет ветер волос побелевший,
А клён горит безжалостным огнём...
Не станем говорить о наболевшем -
О самом сокровенном, о своём.
Идёт к тому, что в шелесте пороши
В небытие прокладываем след,
Запоминая каждый день хороший,
Которому возврата вовсе нет.
Грустное, но такое славное стихотворение! Изменил своим длиннотам, а получилось - всё и сказал, что хотел. Что ни строчка, то останавливаешься подумать.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.