Смятение, тоска напала,
Нет утешения, душа кричала,
Утерян где-то в подсознании,
Не жизни плод, а её мании.
Когда внутри идёт война,
Когда всегда, не твоя вина,
Когда рождалась постоянно мысль,
В каждой уловил глубокий смысл.
Это не жизнь, а стрелковый тир,
Но я не жертва, здесь мой микромир,
Без симптомов, ни вирус, ни чума,
В один момент, я медленно схожу с ума.
Поток идей
© Copyright: Руслан Горолевич, 2016
Свидетельство о публикации №116022203732
Свидетельство о публикации №116022203732
Рецензии
