Работа

Шесть месяцев, братцы, уже за рулём,
Здесь сказочек нету, здесь жизнь бьёт ключем.
Германия, Франция, Австрия влет,
А, где-то под нами, моторчик поёт.

Поёт, что увидишь ты мира кусок,
Но этот кусок - лишь асфальта каток.
Ты можешь проехать Париж или Рим,
Но красок не встретишь, один лишь экстрим.

Когда в миллиметре проходишь балкон,
Когда с тротуара народ жмётся в дом.
И ты, весь вспотевший, дрожащей рукой,
Прешь фуру к разгрузке, играясь с судьбой.

И в мыслях: Да ну его нахрен! Конец!
Как здесь мне проехать?! Ведь это пипец!
Но смог, сдюжил, выгрузил, стер пот с лица,
Заехал на паркинг, и день удался.

А там уик-энд и с коллегами стол,
За нас, за родных и за здравие пьём.
В такие вот дни, отдохнувши душой,
Мы силы найдём снова ринуться в бой.


Рецензии