За то, что не кладу в конверты
Свои засушенных цветов,
За то, что так похож на ветер
Поток моих влюбленных слов,
За то, что во мне пляшут черти,
Где цвесть должны дары богов,
И что боюсь тебя до смерти —
Прости меня, моя любовь.
Меня приняв за своего,
Она не знает ничего
И понимает ещё меньше.
За что продал — за то куплю,
Но всё же я её люблю
Сильней самых прекрасных женщин.
Маленький сонет
© Copyright: Урцгульцмуг, 2016
Свидетельство о публикации №116022213665
Свидетельство о публикации №116022213665
Рецензии