Через день, через ночь
Едем снова мы прочь
От родимых нам мест
Создавая свой трест
Видел много я мест
И людей повидал
Даже было подвал
Был ночлегом моим
Где то свет, где то дым
Но пока молодым
По стране колесить
Сок березовый пить
Огнестрелом палить
По поганым скотам
Что метлой все метут
И себя в полутьме
Непристойно ведут
Только там на клинке
Вдалеке понимал
Что напрасно я жизнь
У людей отнимал
Раньше был я так мал
И любил , понимал
А теперь только жесть
Да людей все ломал
Вроде был не нахал
Только нож все летал
Рассекая судьбу
Закатав нас в дугу
Обращаюсь я к другу
На лугу босиком
Только в горле лишь ком
Невозможность сказать
Что терзает опять
Остается бухать
Да тихонько молчать
На других не кричать.
Но сорвавшийся крик
Заводил нас в тупик
Он с удара поник
Мой соперник притих
Так я понял, я псих.
01.06.15
М.С.Б
Не способность простить
© Copyright: Серж Мокин, 2016
Свидетельство о публикации №116022212636
Свидетельство о публикации №116022212636
Рецензии