Мы вернемся еще не раз по тому же, старому адресу,
Оставляя букет удач, забывая вокзалов радости.
И такой знакомый звонок... Там другие и нет ответа.
Память нас возращает вновь в эту жизнь, в ее же лето.
И за сумерками окон так отчетливо виден образ.
Он вплывает подчас из снов, а порой – будто слышен голос.
Мы не пишем ведь R.I.P. Оттого-то и нет нам мира.
Я бы мог передать любовь. Только нет полосы эфира.
И на этой вот высоте, где с решениями все ясно,
Я все силюсь понять все то, что нам в общем-то, неподвластно.
Я стремлюсь обелить себя. И тебя простить, если можно.
Я ищу себя в мостовой, в автострадах и строчках поздних.
Я ищу твоей пустоты. Или боли. Совсем не ясно –
Где сейчас обитаешь ты? Может быть, ты все время рядом?
И на сотый вопрос – ответ, вдруг услышится мне беззвучный.
Я любил тебя тысячу лет. И люблю до сих пор беззвучно.
Мы вернемся еще не раз ТОП
© Copyright: Дмитрий Бартковский, 2016
Свидетельство о публикации №116022212051
Свидетельство о публикации №116022212051
Рецензии