Баллада пьяного менестреля

Тушите мое пламя спиртом,
Чтобы большие мечты воспеть
Чтобы маленьким радостям греть
Мою душу, в холодном предместье...

Я буду все больше гореть,
И пламя мое не стереть,
С картины из сотни мазков,
О жизни людской говорящей.

Я буду кричать и молиться
В тишине церквей и полевых алтарей,
Я буду пожаром своим возрождать
В людях чувства давно уж ушедших...

Я светом своим сердца озарил,
Я тепло подарил и надежду,
В завтрашний день и силу свою,
А может, я только лишь брежу?

Может все это лишь сон, и тогда
Лишь грош мне цена, менестрелю,
Я серый поэт, простой современник,
В котором нет чувства к стремленью?

Дням счет потерял и не вижу надежду,
Я стремленьям своим и как прежде,
Уже не быть никогда, но тогда,
Мне уже не жить никогда...

Я поэтом рожден и им я умру,
Всему не быть как и прежде.
Стихи мои – они лишь муть,
В светлом колодце надежды.

Вдохновенье мое, словно море,
Волной за волною меня посещает,
Я песни пишу, и стихи я слагаю,
А сиянье надежды меня освещает.

И пусть погибает мой славный талант,
Пусть гибнут идеи, но все же,
Узревшему истину моих сотворений,
Я шлю свой сердечный и теплый Привет.