Год проходит. Но, лишь- календарный,
оставляя нам почерк косой.
Не дописан финал нашей драмы,
где у блоковской призрачной дамы-
продырявленный пальцем висок.
Год проходит. Мы мало успели
из того, что могли бы успеть.
Как всегда, про любовь менестрели
у твоей напевают постели,
забывая сначала раздеть.
Год проходит. Положено году
к январю уходить в полумрак.
Что за дэзу шептали мне сроду,
что свящённую в проруби воду
дьявол выпить не сможет никак?
Год проходит. Стирается память
в коей судьбы, глаза, города.
У стакана лишь только- шесть граней.
И, какими мы были, не станем
никогда. Да, увы, никогда.
Год проходит. Он пасмурной лентой
шрама рваного вьётся в душе.
Мы, герои его и агенты,
отомстим ему в аплодисментах
в, однозначно, мажорных туше!
Предновогоднее
© Copyright: Андрей Вахрин, 2016
Свидетельство о публикации №116022100811
Свидетельство о публикации №116022100811
Рецензии