Творческие будни

Февраль опять зовёт играться в холода,
в припадках сублимировать ночами:
речами
          нечаянно
                умчаться в никуда
от общечеловеческой печали....
Хтонической. Пронзающе-глубокой.
Без срока
           и без средства от неё -
какое-то утробное старьё
с замашками неистового рока.
И чувствуешь, что это не твоё
отчаянно тоскующее я -
не выходки и шутки бунтаря,
искусно затаившегося в строках.
Почти подчас жалеешь, что творцом
ты рос. Ещё в уюте колыбели
глаза горели,
                сердце - на износ,
как будто что-то знали, но умели
собраться и держаться молодцом.
Какие-то неведомые силы
швыряют из страдания в экстаз...
В который раз.
Чтоб всем бывало видно,
какие искры сыпятся из глаз.
Художником так радостно родиться.
Художником родиться тяжело:
то вдруг готов отречься от всего,
то - в незнакомку яростно влюбиться
и всё отдать за руки за её.
Такая вот твориться канитель...
Не каждому бывает видно внешне,
насколько свят и как безбожно грешен,
и что напрасно застелил постель...
Сегодня вечером
                играть всё ту же роль
придёт вселенская испытанная боль.
Хоть вой...
             Кричи. Хоть бейся!
...И смейся.
                Хоть молчи.
Пока не выжмешь всё до самого конца.
Не выпишешь до пропасти внутри.
Терпи - достоин будь - терпи,
коль уж пошёл дорогою творца.