Афганский дневник

Все в прошлом!
Портфели и книжки,
А кто-то зубрит сопромат.
Сегодня уходят мальчишки
С повестками в военкомат.
Писать им и помнить, просили,
Прощались все наперебой.
А ты мне в карман положила
Портрет и конверт голубой.
Потом обняла и сказала:
-Тебя я прошу об одном,
Приедешь, и прямо с вокзала,
В мой адрес отправишь письмо.

И вот  мы на шумном вокзале,
Я в пестрой шеренге ребят,
Где долго еще объясняли
Чего-то майор и сержант.
Я помню, потом перед ротным,
Стояли, лишенные прав.
И как по нечетным и четным
В Афган отправлялся состав.
И в тех скотовозах-вагонах
Везли нас…
О чем разговор,
Отцы – в генеральских погонах,
В чужую страну.На позор.
               
От пота намокла рубашка,
Воды – хоть один бы глоток.
Она из простреленной фляжки,
До капли скатилась в песок.
Удар. Содрогнулись вершины,
Вид крови пьянит, как вино,
Взрываются бронемашины,
(А это  уже не   кино).
Тот бой закипел спозаранку,
Все было похоже на ад.
И  вот  у разбитого танка,
Мои одногодки лежат.
Друзей унесут на рассвете,
Куда – им теперь все равно…
Мне страшные эти сюжеты,
До смерти забыть  не дано.

А смерть, где-то рядом гуляет,
Мы с ней на дороге прямой.
Но, видно, меня охраняет,
Портрет твой  от пули шальной.
Сегодня из этого ада,
Я писем тебе не пишу.
Была ли любовь мне наградой,
Об этом я после скажу.
Скажу,
Если мне возвратиться
Дозволено будет судьбой…

В бою  возле сердца хранится,
Портрет и конверт голубой.