Моя самая наглая фантазия

Летит на землю бедствий чаша,
А мир для сладких снов не гож.
Мою жену зовут Наташа,
Я с Пушкиным печально схож.

Бренчу порой на старой лире,
Без рифм, как он, живу в тоске.
Мы как-то встретились в трактире,
Или в забытом кабаке?

Он улыбнулся мне лукаво,
И сразу стал ещё родней.
За ним вилась мирская слава,
А я не знал своих теней.

Создатель пошлого Фарлафа,
Он не любил фальшивых нот
И мне сказал:
- Послушай, Рафа,
Вернёмся в самый страшный год.

В тот год, что смотрится, как  парный,
Ты в мир явился, я затих.
Две цифры – три и семь – коварны,
Когда поставишь рядом их.

Упала с неба бедствий чаша,
И тени горькие легли.
Меня спросил он:
- Как Наташа?
И я спросил:
- А Натали?

Цвело шампанское в бокале,
В нём нарастал безумный крик.
Мы долго с Пушкиным молчали,
Он молод был, а я старик.

Но перебрав в кармане мелочь,
Вдруг понял - есть на пир с лихвой.
Сказал я:
- Александр Сергеич,
Плачу,пока ещё живой.

Ведь завтра в зеркале от шкафа
Блесну прощальной сединой...
Он погрустнел:
- До встречи, Рафа! -
И стал невидимой звездой.
                Рафаэль-Мендель
                21 февраля 2016 г.