свои чужие

                Свет луны как нарочно притушен,
                И куда мы идем — не пойму.
                /Анна Ахматова/







Вещают новостное ежечасно,
Размалывая в жерновах эфир:
В холодном сумраке погряз несчастный,
Безрадостный, с ума сошедший мир.
Где бесы тёмные в рогатых касках
Ползут на притушённый свет луны.
Бессовестно отняв у неба краски,
Грызут рассветы ржавчиной войны.

Вплетаясь в гарь и чёрный смог, кружится
Над свежими крестами вороньё.
Остались близкими свои чужие,
И не понять: где правда, где враньё.
Кому-то, может, в пору подлечиться,
Куда идём - я всё же не пойму.
Но стынет кровь, как чья-то мать волчицей
По сыну воет в сумрачную тьму...
*
Порывшись в закромах, достанет слово,
Из сердца вырвавшись, невольный стих.
Как вешняя весна, проснувшись снова,
Позволит миру ярко зацвести
Мостами, радугой, росой, цветами,
Откроет половодью ржавый шлюз,
Без бед постылых и бесов с чертями,
Где нежный шёпот: "Я тебя люблю..."


21 февраля 2016 г