Прошедшей осенью,

он жил,как многие-без эпатажа...
Он каждым утром с книгою в руке,
                готовил кофе
И споткнувшись на строке,
Разглядывал сквозь занавеси
Графику предзимнего пейзажа.
Там в ожидании зимы,(как-будто это бал)
      окации от страха цепенели,
И крыши по утрам белели,
От инея,что ночью выпадал.
Потом стоял в гостиной у окна,
И замечал,что летом было
             недоступно глазу,
А только после листопада сразу-
В ближайшем парке-ель стоит
                зелёною одна,
А там в низу,застыв между домами
Петляет улочка с людьми
И параллельно с ней течёт
Незамерзающий ручей и печи
                обозначились дымами.
Или когда ещё в углах ночная темь,
И нарастает гул центральной
                автострады,
И темп её,ломающий преграды,
Пронзает начинающийся день,
Он выходил на пешую прогулку,
Мимо озёр,туда где виадук,
Черкал в блокнот остановившись вдруг,
Как-будто драгоценность помещал в шкатулку.
Забыв:"Писать стихи-пустейшее из дел,
Читать стихи-занятие от скуки,
Не лучше ли занять работой руки,
Вплоть до массажа женских ног и тел"*

          *Цитата принадлежит лирическому герою.