Разрастается тьма,
свет слоями над ней.
А трава, как кошма,
средь целинных полей.
Притупилась коса,
притупляется боль.
Скоро грянет гроза,
раскромсает юдоль.
Небо тяжко вздохнёт
и сверкнёт по краям.
Остриём полоснёт
и останется шрам.
Мне бы руки свои
и чужие не рвать.
Сочинять рубаи,
все тебе посвящать!
Но не время, ни свет,
разрастается тьма!
И из тел винегрет,
их поглотит кошма.
Кошма
© Copyright: Обнажённый Для Тебя, 2016
Свидетельство о публикации №116022110544
Свидетельство о публикации №116022110544
Рецензии