Не часто, но всё же бывает,
Что вроде без веских причин
Слова чаще пуль убивают
И мысли, о чём мы молчим.
И, даже не думая, вспомним,
И вновь эту боль проживём.
Душа не желает утопий,
В которых мы ночью и днём.
Я мысли запру на страницах,
Уйдя в неизбежный покой.
И снег залепляет ресницы,
И я, как всегда, не с тобой.
Не часто, но всё же бывает,
Что вроде без веских причин
Слова чаще пуль убивают
И мысли, о чём мы молчим.
О чём мы молчим
© Copyright: Ирина Кринлэй, 2016
Свидетельство о публикации №116022009526
Свидетельство о публикации №116022009526
Рецензии