Чеховский крыжовник

Тропой болезней, бездорожья,
Иду уже который год,
Где продираясь через чащи,
Как лекарь вижу, что не слаще,
Живёт и дышит наш народ.

Меня осудят поколенья,
Вердикт один — не патриот.
До боли, чеховский крыжовник,
Столетним эхом, как садовник,
Скребком реальности скребёт.

Простите не про всех,
Боюсь представить и не знаю сколько,
По головам, без совести, без веры,
Без запаха, без жалости, без меры.
Деньги! Только деньги! Деньги только!

А с виду всё так тихо и красиво,
Особенно у государственных мужей,
Лечиться в том, что сами создали - хотите?
Детей своих учить не за бугром - простите.
И тождество, где денег больше тот сильней.

Простите не про всё,
Процент, до точности, боюсь не сосчитать,
Насилья, грубости, обмана,
Дешевого пустого шлама,
И через слово в жизни — твою мать.

Триумф - рассвет культурной жизни,
Рентабельной в финансах - обязательно, иначе смысла нет,
Всё меньше доброты, и в людях агрессивность,
Улыбка не в чести, общенья примитивность,
А если письменно - безграмотный ответ.

Простите не хотел,
Мне кажется, что меньше стало стыдно,
И за незнанье, за не сделанный урок,
И легче всё не сдать работу в срок,
И обещаниям конца порой вообще не видно.

Я сам не ангел, и не прав,         
                И мне порою тошно,
                Внутри от собственных речей,
Крыжовник скребанул, а промолчав, 
                Я знаю точно,
                Не станет моя родина сильней.