О лучшей из множества всех матерей

Про многое пишут слов заклинатели,
В рифму чеканя суть чувств и вещей…
Пусть я не первый, стих сей о матери,
Женщине главной в жизни моей.

О той, что одна на всем белом свете,
Чтоб ни случилось, тебя не предаст;
За беды сыновни быть хочет в ответе,
А для успехов его - что имеет, отдаст.

О той, что в минуты тревоги, отчаянья
Уныньем сломаться тебе не дает,
Возьмет и обнимет, как бы нечаянно,
И ласково скажет: «Сынуля, пройдет».

О той, что ни разу не заголосила:
Жизнь тяжела, мол, просвета в ней нет.
Но примером не книжным, своим приоткрыла
Всегда молодым быть душою секрет.

О той, что безмерно, днем или ночью
Ради сына родного готова страдать,
И для счастья его – увы, это точно –
Рада не годы, но жизнь потерять.

О той, что проста и открыта в общении,
С ошибкой порой произносит слова.
Но уверен я твердо: всяк, без сомнения,
Подивится тому, как по жизни мудра.

О той, которой первой я обязан
Уменьем различать добро и зло.
О, как жестоко был бы я наказан,
Если бы с мамой не так повезло!

Я скуп на слова, но, ты помнишь,
Твой образ носил у себя на груди.
Об обидах своих ты не промолвишь,
Но если не прав был, мама, прости.

О чем не знали метафор искатели,
В рифме рисуя мир грёз и страстей?
О том, что как смог, сказал я о матери
Лучшей из множества всех матерей.