Пишу урывками, как вор,
влезающий в соитье судеб.
Забот дневных нестройный хор
гнетёт мне плоть. И дух - не будит.
Не раня ближнего, мечты
отодвигаю, с "блажью" споря.
О, как сказать, чтоб понял ты,
что это - истинное горе?!
Опять должна и то и сё...
И вновь спешу покинуть утро,
где омываются в росе
следы от ран тепло и мудро.
Увита вдоль и поперёк
"душеполезными" цепями...
Ответь мне, новый имярек,
какими скрыться мне степями?
2015
Пишу урывками, как вор...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2016
Свидетельство о публикации №116022004564
Свидетельство о публикации №116022004564
Рецензии