Уже стемнело. Поздно. Ночь.
Уже луна на небе зреет
И мне в открытое окно
Своей прохладой мёртвой веет.
Не спит природа, льет дождём.
И я не сплю, и я с ней плачу.
Моя любовь горит огнём,
Но где, кому её растрачу?
Тебя ведь нет. И никогда уже не будет.
Ты умерла. Ушла на свет иной,
Где нет разлуки этой вечной,
Где если дождь, то только дождь грибной...
А здесь всё льёт. Размыты все дороги…
Да, ну и пусть, мне некуда идти.
Я буду здесь, где ливень, где миров пороги,
В окно открытое с тобою говорить.
Нет! Кричать! Кричать тебе до неба,
Чтоб громче грома, ярче молний быть!
Чтоб ты услышала, и слышал тот, кто это всё придумал!
И чтоб уже не смог бы повторить!
О Господи, избавь наш мир от горя!
О Господи, услышь сквозь ливень этот стон!
Пусть мне, пусть мне – всё это плачущее море!
Пусть мне последнему – весь этот страшный сон.
Последняя любовь
© Copyright: Юрий Красов, 2016
Свидетельство о публикации №116022004278
Свидетельство о публикации №116022004278
Рецензии