Не-сон

Все началось простым свежесваренным утром.
На улице был роковой во всех смыслах февраль.
Ему показалось, что он не проснулся как будто,
При этом – в сознаньи, и по ощущеньям – pas mal.

Гад-жет, как муха, жужжал неуемным whatsapp’ом
( Кто-то уже наполнял говорильней эфир).
Он слышал, как время скребет беспокойною лапой,
И снова за чем-то бежит окружающий мир.

Курилась Капотня клубами свинцовых испарин,
И вздулась потоками "трешка", пытаясь терпеть,
И, наглядевшись, махнул на все это Гагарин,
Мечтая, как сделать бы так, чтобы снова взлететь.

А он - то ли встал, то ли спал, но, как в армии – стоя.
Что было – то было. И все это было – не сном.
КарфАген разрушен был Римом, а греками – Троя.
На каждый мачете найдется тупая дубина. Иль лом.

И что день грядущий готовил на завтрак, на ужин,
Каким это будет на запах, на цвет и на вкус,
Достойным мишленов иль выбросить нафиг?  Не нужно
Рецептов для счастья от повара с именем Грусть.

Он сел и поехал  опять по дорогам московским,
И стало, как было, – то новости, то хит-парад.
Подумал, что надо пойти на Серова. А после – на Босха.
Потом – будет лето. И отпуск. И новый – повыше - оклад.

Что ж, все начинается утром. Кончается – ночью.
Мы выйдем из джаза. Из тени. Может быть, из берегов.
И вширь разольемся. Тогда уже, хочешь – не хочешь,
И сбудется самое лучшее из наших нечаянных снов.