Отщепенцы

Кто-то же из отщепенцев... Должен быть "поэтом" и при этом... Не продавать свои стихи за пенсы... Бросая детей на всяких повесов... Сбивая занавЕсы... Прячутся в углу слова... В голове образы как бесы... Мозг узок дымом... Окружная пустота... Давление все выше... Я вижу след на сердце от ноги... Беги... Бери... И жги... Ничего не слышу... Просто пишу... Просто говорю... Не помню?... Мне так плохо по жизни?... Сломлен?... Да - «НЕТ» не так, все это... Отщепенцы тоже дорогой народ... В чем-то хлеще иждивенцев... И на многих все равно.... Но!... Талант открывает дверцы... В то нужное окно... Дышу не первым годом... С шестнадцати примерно... Озарился этим делом... Да и телом!... Было голодно морозно... Поношенная шкурка грела... Портфель... Коричневый... С бобром... С трех лет полетела канитель... Запах... Радом с колхозным двором!... Я спросил: "почему другие дети не такие как я?"... Откуда у них семья... Постоянно думал... Грызя хлеба корку по утрам... А моя «МАМА» - заслужила имя «МАМ»... Мой разум мал был в те годы... От этих людей... Мне досталось только... Не плохая порода... Синих глаз... И крови редкой... Единственно, что метко...