Прости, сынок, что я не так богата,
Как очень хочется твоей жене.
Прости, что не смогла грести лопатой,
Заботясь больше, всё же, о цене.
Прости за то, что не смогла, похоже,
Тебя от жадности к благам сберечь.
За то, что не готова лечь в подножье,
Крылаткой, брошенной небрежно с плеч.
Прости меня сынок, что не случилось
В тебя вложить любви без всяких "но",
Что я надеялась на Божью милость,
Когда ты был с соблазном заодно.
Прости... я не осмелилась расстаться
С надеждою, что истина смелей...
И не ждала приветственных оваций,
Но не ждала и подлости твоей.
Прости, что не спасла от равнодушья,
Что не прикрыла сердце от парши,
Что ты освоил страшное оружье,
Уничтожающее мир души.
Прости, но я страдаю... и тем паче
Любить тебя, сынок обречена.
И что простить тебя, мой милый мальчик,
За это не могу, хоть и должна
20.02.2016
Прости, сынок...
© Copyright: Ольга Сергеевна Василенко Красни, 2016
Свидетельство о публикации №116022011554
Свидетельство о публикации №116022011554
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.