И раньше было так нельзя

     Вновь сорок витязей азартом
     Друг другу спины опаляя,
     Рванули, как один, со старта
     И понеслась лихая стая.

     Француз помчался словно ветер,
     Коньковый ход - его коронка.
     Ему медаль сегодня светит...
     А наши вот уже в сторонке.

     И немец, как всегда, упорный,
     Такой и на рожон полезет.
     Он будет в лидерах, бесспорно,
     И о медали тоже грезит.

     Не занимать и шведам прыти,
     И шведы обогнали нас,
     И как бегут, вы посмотрите!
     Эх, под Полтаву бы сейчас!

     Вот позади три километра,
     Винтовку с плеч, на коврик - плюх.
     Учесть, конечно,силу ветра,
     Перевести спокойно дух.

     На пять патронов - пять мишеней,
     И немец мажет - круг штрафной!
     Ещё промашка, он растерян...
     Пора здесь нашим быть давно.

     Француз промазал, швед пуляет
     Последний выстрел в "молоко"...
     Наш тут как тут, уже стреляет,
     И закрывает, закрывает
       все пять мишеней как легко!                \

     Не зря держался он в засаде,
     Берёг дыханье, молодец.
     И дальше побежали рядом.
     Ну, отлегло, ну, наконец!

     Шумят трибуны, тренер рыком
     Питомца гонит: "Ну, давай!
     Давай сейчас, Серёжа Быков,
     Все силы гонке отдавай!"
             ...
     И вновь рубеж, он самый важный.
     На коврик, в стойку, подыши.
     Но сбил прицел француз и мажет,
     В душе склоняя падежи.

     Как долго дышишь ты, Серёга,
     Уже мишени немец рвёт.
     Порвал не густо, три в итоге,
     Воскликнул только: "Майн готт!"

     Так что же медлишь ты, Серёга,
     Помочь тебе фортуна жаждет.
     Ведь швед не в счёт, отстал намного...
     Серёга попадает дважды.

     И пусть судьба удачи чашу
     Нам поднесла; зовёт и машет,
     Но не умеем извлекать
     Мы из подарков благодать.

     Круги штрафные фавориты
     Промчались, глазом не моргнуть,
     И биатлонная элита
     В медальный устремилась путь.

     Бегут ребята, немцы, шведы,
     Француз летит к своей победе,
     Понёсся итальянец прытко,
     Четвёртым будет он, навскидку.

     Чуть потолкались, для порядка,
     На биатлонной этой грядке,
     Но было всем предельно ясно:
     Француз бежит сегодня классно.

     Ревут трибуны в упоеньи,
     И день такой, почти весенний.
     А как в штабах, что там царит?
     Там за себя всё говорит.

     Они - с улыбкой непременной,
     Мы - с бранным словом вдохновенным.
     Там - тихий западный мирок,
     А здесь восток, а здесь восток!

     Мелькают флаги, флаги реют,
     Кому-то душу они греют.
     Сегодня будет чей-то праздник...
     Но что, опять фортуна дразнит?

     Что за фигура там на склоне?
     Кого ещё там тренер гонит?
     Кому ещё он палкой машет,
     От нетерпенья чуть не пляшет?

     Ну, кто ж ещё, конечно, Быков!
     Вот, чёртушка! Но так привык он.
     Так повелось с царя Гороха:
     Нам хорошо, когда нам плохо.

     И вот тогда, - привычка сплошь, -
     Ты лучше русского не трожь.
     Ему что танк, что амбразура,
     Что вострый штык, что пуля-дура.

     (И часто в скверный переплёт
     Нас жареный петух зовёт.
     Ну как, друзья, тут не сказать
     Два слова про природу-мать.)
              ...
     У Быкова шаги саженьи,
     Несётся Быков, весь - движенье,
     Стрелою к финишу скользя...
     И раньше было так нельзя.

     И поздно, поздно спохватились
     Его соперники по трассе.
     И время, вдруг, остановилось,
     И на трибунах стихли страсти.

     Его теперь не остановишь,
     И близок финиш, не догонишь.
     И словом сладким нам запахло,
     А стадион тихонько ахнул...

     Ах, Быков, ты и в самом деле,
     Устроил русские качели.
     Но любим мы тебя за это,
     Ведь одного мы, Быков, цвета.

              Конец