Путь
Пыль подняла разбитая дорога,
Восточный ветер смел ее в поля.
Ну, подожди, идти уже немного.
Видать, к дождю распарилась земля.
Таких, как мы, страдальцев – миллионы,
Они бредут под солнцем и в пыли.
Все против них – и власти, и законы.
Восточный ветер! Сыновья твои,
Устали ждать, уже мертва надежда,
На то, что пыль уляжется у ног,
И станет мир уютен, как и прежде,
Не будет ночью слышен стук сапог.
1993
Путь
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2016
Свидетельство о публикации №116021903287
Свидетельство о публикации №116021903287
Рецензии