Перестали быть хлебом письма,
А надежда - живой водой,
Обнулилися сроки и числа -
Ты ушла... быть устала святой.
Я тебя не виню... как пешку,
Не достигшей восьмой черты...
Я плюю на судьбы насмешку,
Не стыдясь, как нудист, наготы.
Я виню лишь себя. К потерям
Ум привычен. А сердце - нет.
Не мои ли несет ветер перья?
Не на мой ли кровавый след?
Ты ушла... и, как знать, я б тоже,
Не наученный долго ждать.
От того, может, жизнь так похожа
На дурнушку, везут что рожать?
Ты ушла
© Copyright: Анатолий Серебряков, 2016
Свидетельство о публикации №116021912344
Свидетельство о публикации №116021912344
Рецензии
