След поэзий

За душою след поэзий,
Но не расскажет мне строка
Как с ароматом белых фрезий
Мир выпивает цвет до дна.
Она расскажет о тревогах,
Но не о том, как их забыть,
О древних мифах и дорогах,
Но не о том, как лучше жить.
Она расскажет о вершинах,
Но не о том, как их достичь.
О сыре мягком и о винах,
Но не о том, с кем лучше пить.
Она поведает о царстве,
О том, кто нынче там король,
Об историческом лекарстве,
О том, как добывают соль.
Она расскажет о причинах,
Самой болезни не найдя,
О сердца масках и личинах,
Не сразу всё, а погодя.
Расскажет честно, без остатка,
Последний одевая день,
Невозмутимо, сочно, кратко,
О том, как побеждают лень.
О том, как седовласый старец
Заснет в четверг последний раз,
О том, как поломает палец,
Как камень превратить в алмаз.
Строка со знанием венчает,
Но ей прожить за нас не в мочь,
Она порок изобличает,
Зеркал, которые точь в точь,
Что мы есть сами. Вот забава.
Безумный человеческий порыв
Из белых фрезий вдруг отрава
А за вершинами- обрыв.
Но след поэзий остается,
Пусть что творит небес отец
Пощупал слева.  Будто бьётся.
Живой я значит, не мертвец.