Не страдала, не плакала, просто о чём-то пела,
Пальцы лёгкие так и летали с чёрных на белые,
Пальцы ловко сплетали аккорды минорной линии.
И глаза её цвета стали казались синими.
Звуки, нежно касаясь губ, безмятежно падали
Лепестками азалий, как будто бы и не надо ей,
Чтобы кто-нибудь слышал, о чём ей там нынче грезится.
Пела тише и тише – от полной луны до месяца.
Пела буднями, выходными, нечётными, чётными,
Пока волосы цвета полыни не стали чёрными,
Пока тело не стало тенью с тончайшей талией.
Тень слилась с темнотою стен – замолчав, растаяла.
Пела
© Copyright: Ирина Харина, 2016
Свидетельство о публикации №116021806115
Свидетельство о публикации №116021806115
Рецензии