Светило солнце, ветер дул,
Куда-то шли дела
И человек, хранитель дум.
А жизнь его текла.
Лежал окурок, и дымок
Над ним струился так,
Чтоб убедиться каждый мог,
Что жизнь его – табак.
Помятый воздух (небосвод
Лежать на нём любил)
Болит, поди, его живот,
Притих, лишённый сил.
Кирпич, прервавший жизни бег,
В траве едва живой,
Наверно, чтобы человек
Споткнулся об него.
И верно. Прав окурок был
И ветер дул не зря,
Хотя свернуть и можно бы,
По-правде говоря.
Могло, конечно – без проблем –
Герою повезти,
Но ведь вопрос тогда: зачем
Писался этот стих?
Печальная история
© Copyright: Леонид Цветков, 2016
Свидетельство о публикации №116021802723
Свидетельство о публикации №116021802723
Рецензии
